Un jour, on vient habiter Montréal. On y survit un temps, puis on part mourir en banlieue. C’est le cycle du Québec (ici, la mort, c’est un rite périphérique). Nos enfants viendront y habiter aussi. Comme nous, ils tomberont amoureux de cette île de fous, de ce bout de presque-pays à rêver debout. Comme nous, ils oublieront d’y dormir.
Francis Juteau signe un premier roman à la voix unique, où le métissage des genres littéraires est effectué avec une rare habileté. La culture et la vivacité d’esprit de l’auteur transpercent dans ce texte haut en couleur, donnant à lire un récit des plus sentis.
Francis Juteau
Natif de Saint-Jérôme, Francis Juteau s’installe en 2013 dans les ruelles de la Petite-Patrie et refuse de les quitter depuis. Auteur d’un mémoire sur la marche en littérature, il passe le plus clair de son temps à flâner ici et ailleurs en épiant les gens sur leur balcon. Entre deux nuits blanches, il enseigne au cégep et fait ses griffes dans la littérature.
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